seule pensée

Einsendeschluss

2011-05-18T21:53:00.001+02:00

Einsendeschluss
Sendeschluss
Schluss

Pause
Warten

Pausenschluss
Entschluss:
Schluss

Nicht existent

2009-10-28T23:40:00.002+01:00

Wer
gegen jede
Veränderung ist
wie kann der
eigentlich
fürs Leben sein?

Auch für den
Tod
kann der
nicht sein

Der kann
nicht einmal
nicht sein

Der existiert nicht

NY

2009-06-01T02:04:00.001+02:00

fremd

auf deinen dächern
in deinen straßen
zwischen deinen menschen
unter meines gleichen

fremd in dir
auf
zwischen dir
unter dir

vielleicht auch fremd

auf meinen füßen
in meinem kopf
zwischen meinen gedanken
unter meinen eigenen

aber das wäre schon
fast wieder
zu Hause

2009-02-27T00:41:00.001+01:00

Die Dreiräder

2009-02-14T14:47:00.003+01:00

Lesbar ist ein Auszug. Komplett gibts hier: Berlin oder Potsdam oder überall.

Falls ihr ihn in die Tasche stecken wollt, für unterwegs, dann könnt ihr ihn auch ausdrucken: einfach auf ipaper klicken und den Drucker (print) finden.

Die Dreiraeder

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Die Dreiräder

2008-12-16T13:15:00.005+01:00

Meine neue Kurzgeschichte Die Dreiräder wird in der neuen Ausgabe von schreib - Zeitschrift für junge Literatur veröffentlicht.

Die Lesung zur Veröffentlichung [mit mir]:
Freitag 30.01.2009 I 19:30 Uhr Studentisches Kulturzentrum KuZe
Hermann-Elflein-Str. 10

Potsdam Musikalische Begleitung: Jazzmisja

echolot

2008-11-27T20:58:00.002+01:00

sag Morgenrot und
lass den Papierflieger
steigen wir ins Boot
und fahren Auto
bahn dir den Weg
ohne Echolot

River Man.

2008-11-16T21:19:00.004+01:00

die letzte ringbahn(t)

sich durch nebelschwaden

erster herbstnacht

berauscht vom atmen

schweiß getrieben

er passagiere

tanzen wir so schön

zwischen weichem plüsch

fädeln augen aneinander

klappen flügeltüren auf

so inhalieren wir so

tief noch nen zug

auf lunge.

ich seh dich so

du mich an.

'not haben wir keine'

wippen zehen River Man.

lesung - lecture

2008-11-09T20:44:00.003+01:00

mit Liedermacher Robert Billermann
Samstag 13.12.08 I 19:30 Uhr

Studentisches Kulturzentrum KuZe
Hermann-Elflein-Str. 10
Potsdam

des nouvelles: schreib - Zeitschrift für junge Literatur

2008-10-01T18:29:00.006+02:00

wegen Jury-Daseins und Mitmachertums bei schreib - Zeitschrift für junge Literatur wird der neue Titel "das Murmelspiel" verschoben und zunächst "Das Dreirad" - eine moabiter Episode - herauskommen. das aber nun wirklich in den nächsten 3 wochen.

2008-09-05T23:06:00.001+02:00

von kälte wach
kroch unter die decke
widerwillig
aufgestanden

und die letzten körner
in milch ertränkt
gelöffelt geschlurft
gedacht du

antwort_frage

2008-08-15T15:30:00.002+02:00

Heute Morgen erst:

Zwiebackkrumen
Teebeutel ausgewrungen
Wärmflasche
deine Antwort

Gestern Nacht noch:

Fleckenmeer
zerwühltes Laken
Perlwein
meine Frage

Chişinău

2008-07-09T01:21:00.005+02:00

Die Kurzgeschichte ist veröffentlicht in: schreib - zeitschrift für junge literatur (Vol.14) / ISSN 1862-7153 / http://schreib-potsdam.blogspot.com/2008/02/werbung-in-eigener-sache.html

Die Zahl der dunkelgrünen Kipplaster wuchs zwar von Jahr zu Jahr, doch der schmale Streifen zwischen Fahrbahn und Fassaden schluckte auch weiterhin die wuseligen pietoni, ja, es wurde auf unmerkliche Weise immer gemütlicher. Mit dem gewellten Blech ihrer Ladeflächen säumten sie dünenhaft den bulevard Stefan cel Mare, der ihr unerschütterliches Zentrum war. Schon im Morgengrauen strömten sie hektisch aus in die umliegenden stradas zu ihren Einsätzen, und keiner konnte sich dem Schauspiel dieser motorisierten Ameisen entziehen, da der graublaue Gestank der alten Diesel bis in die obersten Etagen der Betonpaläste zog. Hinter den Frontscheiben zwängten sich ihre stämmigen Insassen so, dass man fürchten musste die Fahrerkabinen könnten bei einer unbedachten Bewegung platzen. Der Einstieg fiel den Behäbigen besonders schwer. Wenn sie versuchten die Armaturen zu fassen, um sich auf den Sitz zu ziehen, blieben sie im schmalen Trittbügel hängen und fingen an laut zu fluchen. Meistens waren sie die Beifahrer, wohl, weil das Führen des Vehikels einiges an Gelenkigkeit und Geschick erforderte. Ihnen war die Aufgabe zugedacht, als Erste aus der Kabine zu klettern, die Schaufel von den Lederriemen im Kabinenfond zu lösen, und den Kies aufzuladen, während die Lenker ihren körperlichen Vorteil nutzten und das Geschehen vom Seitenspiegel aus verfolgten. Ich fragte mich, welche Rolle mein Vater eingenommen hätte. Sobald ich zu einer tendierte, zog die andere umso stärker und je mehr ich mich auf dieses Gedankenjojo einließ, desto klarer wurde mir, dass ich eigentlich nie wusste, welcher Beschäftigung mein Vater früher nachging. Aus den wenigen Andeutungen, die er vor meiner Mutter beim Abendessen fast verschämt hatte fallen lassen, schloss ich, dass es etwas Unangenehmes gewesen sein musste, und seine Grimassen, die er in dem Moment zog da meine Mutter sich wieder dem Braten zudrehte, ließen keinen Zweifel daran. Sie fragte wie ein Bohrer, drang nur so tief ein wie es für eine ausreichende Antwort brauchte und setzte an der nächsten Stelle an. Er antwortete präzise, oft zweisilbig, ergänzte nur wenig und verbarg vor ihr seine Zerbrechlichkeit, die andere ihm so nicht ansahen. Wenn er seinen massigen Leib bewegte, dann hatte es etwas Trotziges, Unnahbares, vor dem man besser flieht als sich ihm in den Weg zu stellen. Unterhalb seiner Brust sammelten sich die ausladenden Speckfalten, die von einem Unterhemd nur mit Mühe bedeckt wurden, und in die ich mich als Mädchen hineingrub, wenn ich meiner Mutter Schande bereitet hatte, was nicht allzu selten vorkam. Über all dem thronte sein übergroßer Kopf, einem Feldkürbis gleich, der die Geschehnisse um sich herum mit einigem Argwohn beobachtete. Ich kann mich nicht daran erinnern, ob es je einen Tag im Jahr gegeben hätte, an dem er nach dem allabendlichen Verhör nicht an unserem Saporoshez schraubte. Das kontinentale Klima hatte dem Wagen über die Jahre sichtbar zugesetzt, aber mit der Geduld, mit der er meiner Mutter beharrlich das antwortete, was sie hören wollte, besserte er auch den Lack aus, prüfte, zog nach, und strich am Ende mit öligen Händen sanft über die Scheinwerfer, als wollte er seine Treue auf eine Art ausdrücken, die der Sapo sicher verstehen würde. Ich beobachtete ihn dabei stundenlang, folgte mit angemessener Distanz seinen Schritten, ahmte seine Handbewegungen nach, es hatte etwas Beruhigendes, ja fast Andächtiges. Gelegentlich durfte ich assistieren, wie er sich leicht übertrieben ausdrückte, und reichte das geforderte Werkzeug mit einigem Stolz. Ich muss dabei so ernst geschaut haben, dass er in großes Gelächter ausbrach, das sich durch seinen Körper wie ein Beben ausbreitete.

Es war der sechste November in Folge, den ich in Chişinău verbrachte und mit der Zeit hatte sich eine Geübtheit gewickelt, die nicht nur den Ablauf der Dinge, sondern auch das Zwischenmenschliche verknöchern ließ. Zwei Stunden vor Abfahrt stopfte ich alles in die alte Tragetasche meiner Mutter, deren Kunstleder mit jedem Winter mehr aufriss und den Blick freigab auf die darunter liegenden Schichten. Als meine Tante, die jüngere Schwester meiner Mutter, sah wie ich mit letzter Kraft den Verschluss zuzog, bot sie mir ihre Reisetasche an; „echtes Leder, nimm sie doch Kind“ wie sie nicht aufhörte fast flehend zu wiederholen, als hätte sie bei mir etwas gut zu machen. Ich wollte nichts aussortieren, weil es nicht mehr glänzte, oder aus irgendeinem anderen unwichtigen Grund nicht mehr gebraucht wurde. Ich empfand das als zutiefst unanständig. Sie verstand mich nicht, wie auch sonst niemand verstand, dass ich Jahr für Jahr meine gesparten Lei für eine Fahrkarte ausgab, um meinen Vater zu finden, was schon deshalb aussichtslos war, weil ich nicht wirklich Anhaltspunkte hatte, wo nach ihm zu suchen wäre. Die kleinen Zettel mit vagen Informationen über sein Leben der vergangenen Jahre, von denen ich bei jeder Rückkehr mehr mitbrachte, waren da nicht mehr als versehentliche Hoffnungsschimmer. Anfangs hatte ich sie von flüchtigen Bekannten und Arbeitsgenossen meines Vaters zugesteckt bekommen, einmal gar von einem Brigadeleiter, aber irgendwann schrieb ich sie selbst, um die Absurdität all dessen von meinen klaren Gedanken abzuschotten. Nach der Sache mit meiner Mutter hatte mein Vater eilig das Nötigste in den Wagen gepackt, und verließ den Hof, dessen Schindel in der spätherbstlichen Sonne röter als sonst schienen. Ich hatte von all dem wenig mitbekommen. Die letzte warme Luft im Jahr wehte ins Haar, wenn ich auf der Schaukel nach vorne schwang, und das goldene Gras auf unseren Wiesen stand meterhoch.

Sobald ich den Motor eines Kipplasters hörte, sprang ich aus dem Schlafsack, den mir meine Cousine jedes Jahr mit einem schnodderigen „Hier!“ in die Hand drückte. Er war ausgeschlagen mit blasstürkiser Wolle, überzogen von einer blauen Polyesterschicht und gehörte meinem Vater, lag aber nach seinem Weggang eigentlich nur noch auf dem Dachboden. Ich rannte zum Fenster und hockte mich andächtig unter den Holzsims, und nachdem sich Kolja zur Wand gedreht hatte, öffnete ich den Spalt ein wenig und steckte den Kopf vorsichtig heraus, um nicht selbst gesehen zu werden. Jetzt, im blaukalten November, ließen wir die aufgeheizte Luft der permanent laufenden Heizkörper nachts durch einen Fensterspalt entweichen. Das orangene Licht der Straßenlaternen, die immer zwischen zwei Häuserblocks wie auf eine Schnur aufgefädelt waren, wogte sanft im Wind, sodass der Lichtkegel immer eine andere Stelle beleuchtete. Von hier oben konnte ich den ganzen Straßenzug überblicken. Kolja war eine dieser zwischenmenschlichen Verknöcherungen. Vor ihm waren es Viorel, Liviu, Sorin und Horia gewesen. Die dazwischen hatte ich vergessen, obwohl sie sich nicht von den anderen unterschieden, ja, sogar besser gewesen sein mochten.

Bei meinen ersten Fahrten nach Chişinău hatte es nach der Ankunft noch etwas gedauert, bis ich meine Unterkunft kennen lernen sollte. Für gewöhnlich schlug ich die Zeit tot, indem ich am Bahnhof zwischen den Reisenden hindurch schlüpfte und nur den Männern an die Schultern tippte, die in feinen Anzügen und gut gefetteten chaussures auf ihren Zug warteten. Einige verzogen ihre Münder, aber ereiferten sich nicht weiter oder bedeuteten mit irgendeiner anderen Geste, dass ich verschwinden sollte. Die meisten jedoch blickten suchend um sich und begannen zu schmunzeln, als sie mich sahen. Ich warf ihnen ein freches Lächeln zurück und der ein oder andere kam daraufhin zu mir herüber, stellte sich mit Namen vor, sprach von wichtigen Geschäften in Kiev oder Verhandlungen in Bukarest. Ich hielt unsere Unterhaltung mit wenigen Einwürfen am Laufen, bejahte fortwährend ihr Aussagen und sie schienen zufrieden, jemanden gefunden zu haben, der ihnen zuhörte. In dem Augenblick da ihr Zug aufgerufen wurde und sie mir den Rücken zuwandten, zog ich ihnen dann ein paar Lei aus den Hosentaschen, um mir in der großen Vorhalle eine Tüte Suschki zu kaufen, denn der Hunger drückte zu dieser Tageszeit leicht, aber schon unangenehm auf die Schläfen, sodass mir schwindelig wurde. Als ich am Ende des Tages von all der Not atmen zu müssen müde auf eine Bank sank, kamen auch die letzten Züge in Chişinău an und mit ihnen die Schaffner, die hier eine oder gar mehrere Nächte bis zum nächsten Dienst verbrachten. Es fand sich immer einer, der mich mit scharfem Ton darauf hinwies, dass ich hier nicht bleiben könnte, da die Anlage nachts zugesperrt würde. Ich fing an zu erklären, und schon nach wenigen Sätzen boten sie mir einen Platz in ihren Stuben in den Klötzen von Rîşcani oder Ciocana an, wobei sie sich vor mir wie ein Pfau aufbauten, um mir zu zeigen, dass ich nicht umhin kommen würde einzuschlagen. Manchmal waren es gleich mehrere, die sich vor mir stritten, wer das Recht hätte mir einen Platz anzubieten. Man einigte sich auf den Ältesten. Sie waren alle älter als ich und ich lehnte nie ab.

Kolja hingegen traf ich schon während der Fahrt und nicht lange nachdem wir ausgestiegen waren, fragte er, wo ich denn schlafen würde, als er sich sicher sein konnte, mich würde hier wie auch in den Jahren zuvor wohl niemand abholen oder mich auch nur kennen. Es war weniger eine Frage, die nach einer Antwort suchte, sondern eher eine Aufforderung. Ich umarmte ihn flüchtig, küsste schüchtern seine linke Wange und roch den abgestandenen Schweiß unter seinen Achseln, sagte aber nichts. Ihm war es wohl unangenehm, zumindest stieß er hastig „das heiße Abteil“ aus und ich nickte zustimmend. Wir liefen neben einander her, sodass sich unsere Hände gelegentlich berührten, woraufhin ich den Abstand zwischen uns wieder größer werden ließ. Kolja erzählte, dass er in einem der Schlafklötze in Ciocana wohne, Endhaltestelle, oberste Etage, man könnte sogar die Catedrala Naşterea Domnului und den Parcul Catedralei sehen, wenn der Nebel nicht schwer über der Stadt liegen würde und das tue er im November immer. Die Nächte sind dann gleich gut der Tage, weder hellklar noch dunkeltrüb, ein wenig abgestanden wie das Wasser am Schilf eines alten Dorfteichs. Er fügte Satz an Satz zu Geschichten über kleine Lokale mit gelben Markisen, bei denen man nicht mehr wüsste, ob das Gelb gewollt war oder der Stoff über die Jahre diese Farbe angenommen hätte, über Spatzen, die Suschki klauen, während man abwesend im Tee rührt und dass von hier aus Istanbul näher sei als Moskau. Ich klebte an dem Braun seiner Augen, schloss meine für einige Sekunden, ein wenig länger als das übliche Zukneifen wenn Sonne den Schnee noch ein wenig weißer scheinen lässt, und fand mich in dem Knick zwischen Oberarm und Brust wieder, inhalierte tief seinen Schweiß, während das Kitzeln der groben Wolle an meiner Stirn mich an meinen Vater erinnerte. Ich blieb meistens stumm, verriet ihm nicht, dass ich schon im vergangenen Jahr in Ciocana geschlafen hatte, ließ ihn auch im Unklaren darüber, was ich hier wollte, würde auch später nichts sagen, er fragte auch nicht, er stellte nie Fragen.

Im Morgengrauen machten die Kipplaster in unserer Straße halt, was mich verwunderte, denn die strada Uzienlor war lediglich eine Ausfallstraße zu den Kiesgruben am Rande der Vororte, sodass es für sie keinen Grund gab hier auch nur zu verlangsamen. Sie stoppten nacheinander, bildeten eine Reihe wie auf dem bulevard Stefan cel Mare und Ortsunkundige hätten leicht glauben können, dass sich ihr Zentrum verlegt hätte, weil sie fanden die strada Uzinelor sei ein günstigerer Ausgangspunkt. Mir fiel auf, dass sie enger standen als sonst, als verkörpere jeder der Dunkelgrünen das Glied einer Kette, die sich mit jedem Ankömmling verlängerte bis das Ende nicht mehr zu sehen war. Nach einigen Minuten Stille fing das Fluchen an und hüpfte von Wagen zu Wagen in Richtung Centru. Ein gleichmäßiges Brummen erfüllte den Raum zwischen den Betonklötzen, das nach und nach rhythmisch vom Klopfen der Schippen an die Seitenbleche begleitet wurde. Auch die letzten Beifahrer sprangen nun von ihren Sitzen, öffneten die Lederriemen im Kabinenfond, und schlugen im Takt der anderen. Nicht wenige Lenker versuchten sie zu beruhigen, trugen aber so manche Kopfwunde davon, während die Feiglinge unter ihnen in den Kabinen blieben und zitternd auf den vorderen Kipper starrten. Die Mutigen jedoch lösten ihre eigene Schippe, die sie seit Jahren nicht mehr benutzt haben mögen und stimmten mit ein. Und obwohl der Lärm ohrenbetäubend war, hatte er etwas eigenartig Meditatives. Ich ließ mich neben Kolja auf den Boden fallen, legte meinen Kopf vertraut unter seine linke Achsel, atmete denselben Geruch wie am Bahnhof, und stellte mir vor wie ich jeden Abend am bulevard auf meinen Vater wartete. Mein Herz schlüge so, dass es sich leicht unter Großmutters Strickjacke abzeichnen würde, wenn das Blut mit starken Stößen in den Kopf gepumpt wird. Die Augen öffnete ich erst, als das gleichmäßige Klopfen des Diesels verstummte. Und dann könnte ich ihn beobachten, wir er beinahe majestätisch mit strengem Blick die Armaturen kontrolliert, die Augen nur einen Spalt weit geöffnet. Sein Körper spannte unter der verblassten Uniform, und wenn er die kleine Tür öffnet, hielte er die Schippe schon in der Hand.

Traumzwang

2008-05-27T23:46:00.002+02:00

Gezwängt den Kopf
zwischen zwei Wände
kreideweißen Kalks
und den Arsch gesetzt
aufs verbliebene Polster
mit letzten Brotkrumen aufgerieben

Geträumt den Kopf
zwischen zwei Brüste
fleischigrosa Haut
und den Arsch gesetzt
auf flaumigen Schoß
mit letzten Vanilleschoten zerrieben

un_frei

2008-05-16T16:08:00.003+02:00

Vogel

unfrei

Vogel

netz

Vogel

fangen

Vogel

gehangen

Vögelei

Vogel

Frei

Lesebühne unter freiem Himmel

2008-05-14T22:08:00.004+02:00

Offene Lesebühne unter freiem Himmel

28 May 2008 I 18 Uhr
Universität Potsdam Campus Golm (Löschteich)
Karl-Liebknecht-Str.

printemps

2008-04-19T01:09:00.004+02:00

Gedankenlos springen
Nicht-Beachten der Folgen
und der Folgen-Folgen

Ich lass dich dann mal fliegen
auch wenn dir nie Flügel gewachsen sind

Kaffeeautomat

2008-04-19T01:01:00.003+02:00

bis zum Rand ge-
vielleicht auch über-
wer weiß es genau
will es im Völlegefüllt
noch wissen

und es sickert
und tropft
und schlägt auf
heißen Grund
wer will es im Völlegefüllt
jemals missen

die blotrote Pfütze
auf dem Kannenboden
gewiss nur der falsche Filter
noch einen Löffel ge-
vielleicht auch über-
wollten wir es im Völlegefüllt
noch wissen

kopfbahnhof

2008-02-22T22:26:00.002+01:00

nochmal ein wenig Bahnhof
für die Nacht

und für den folgenden Morgen
und Kälte an den Füßen
bis zum großen Kopf

eine Zigarette gegen das alles

schreib 13

2008-02-22T22:10:00.002+01:00

Die 13. Ausgabe von schreib - zeitschrift für junge literatur ist erhältlich
Ich erwähne das
nur
weil
die einzige Kurzgeschichte meines Lebens
dort
enthalten ist.

Dort Enthaltenes ist hier erhältlich:

Berlin:

Wolffs Bücherei
Bundesallee 113
12161 Berlin Friedenau
U Kaiser-Wilhelm-Platz

Schleichers
Die Universitätsbuchhandlung an der FU
Königin-Luise-Straße 41
14195 Berlin Dahlem
U Dahlem-Dorf

Kohlhaas & Company
Buchhandlung im Literaturhaus Berlin
Fasanenstraße 23
10719 Berlin Charlottenburg
U Kurfürstendamm

Kommedia Buchhandlung
- Gneisenaustraße Ecke Bergmannstraße –
Marheinekeplatz 15 (Markthalle)
10961 Berlin Kreuzberg
U Gneisenaustraße

Georg Büchner Buchhandlung
Wörther Straße 13 (Nähe Kollwitzplatz)
10405 Berlin Prenzlauer Berg
U Eberswalder Straße

artificium Kunstbuch & Galerie
Die Hackeschen Höfe, Hof II
Rosenthaler Straße 40 -41
10178 Berlin Mitte
S Hackescher Markt

Autorenbuchhandlung Berlin
Carmerstr. 10
10623 Berlin Charlottenburg
S Savignyplatz

Bücherstube Marga Schöller
Knesebeckstr. 33-34
10623 Berlin Charlottenburg
U Kurfürstendamm / U Uhlandstraße

Bücherecke Rainer Bartusch
Maaßenstr. 8
10777 Berlin Schöneberg
U Nollendorfplatz

Potsdam:

Script Buchhandlung
Rudolf-Breitscheid-Straße 51
14482 Potsdam
S Babelsberg

Sputnik Buchladen
Charlottenstraße 28
14482 Potsdam

Buch und Medien Melcher
im Kaufhaus Karstadt
Brandenburgerstraße 49
14467 Potsdam

Buchhandlung am Neuen Palais Sanssouci
Uni Potsdam/ Standort Neues Palais
14469 Potsdam

Wist der Literaturladen
Dortustraße 17
14467 Potsdam

wenn I dann

2007-12-08T15:26:00.000+01:00

in memoriam T.M.

wenn dann ich die Augenblicke sähe
wie du
durch deine Augen
mit deinen Blicken
in eben denselben Augenblicken
aber auch in den anderen

wenn du das erreichtest
hättest du überhaupt etwas erreicht
mit deinen Augen
durch deine Blicke
außer denselben Augenblicken
und keinen anderen mehr

wenn
dann wären es
durch deine Augen
mit deinen Blicken
meine Augenblicke
nicht mehr
Ich dann

wenn dann
Du

Lesebühne im KuZe Potsdam

2007-11-23T16:06:00.001+01:00

Offene Lesebühne

8. Decembre 2007 I 19:30 Uhr

KuZe Potsdam Theatersaal
H.-Elflein-Str.10

Im Grunde

2007-11-05T01:27:00.000+01:00

Ablösen
das Kaltblaue vom Grunde
wie ein Abziehbild mit milchweißen Nägeln
und sehen Was bleibt

im Grunde genommen aus Neugier
vor dem Dahinter
wie eine Suche nach Etwas
und noch nicht wissen Was

im Grunde genommen aus Sehnsucht
nach einem Dahinter
wie eine Suche nach Etwas
und doch schon wissen Was

im Grunde genommen aus Angst
vor dem Nichts dahinter
wie eine Suche nach Gewissheit
zu wissen das bleibt

administrateur du temps

2007-10-08T00:23:00.000+02:00

Verwalter von Zeit
durchaus auch Raum

mehr aber nicht
sind wir zurück
(ge) blieben Inhalt
und mancher Traum

weil wir aber
sind nicht mehr
Verständige der Sache
nur noch Wache

über Zeit
durchaus auch Raum

höre ich
ohne Gegenwehr
immer lauter
deren hönisches Gelache

verwaltet uns
und wir dann euch
Inhalt und Traum
(ver) bleiben leer

* mich kotzt euer Leben an. und meines auch.*

Machen I Würde

2007-09-28T21:44:00.000+02:00

Wenn jeder
das so machen
würde

jeder
das so machen
wie

ich
es mache
weil

jeder
das macht
was

jeder
(jedoch ich nicht) so machen
würde

das Machen
ruhen selig in
Würde

ich
das machen
was

jeder
machen
würde

distinction

2007-08-03T14:48:00.000+02:00

Was uns

voneinander trennt

ist der Blick

in den Spiegel

Ich seh dich

mich

Du dich

mich

nicht mehr

inverse

2007-07-15T13:30:00.000+02:00

Wenn jedes Ja
ein Nein
Und jedes Sein
nur Schein

Wenn jede Wahrheit
eine Lüge
Und jede Tat
nur trüge

Wenn wir leben
dies bewusst
Durchschießt mir
die Brust

indigne

2007-07-08T16:32:00.000+02:00

das ist nur

zu ihrem eigenen

schutz

sagten sie mir

und nahmen

meine würde

l'organe des sens

2007-07-05T22:40:00.000+02:00

Taub

von Geschichten

ewiggestrig

neu erzählt

von den Ewiggestrigen

Blind

von Fassaden

abgestumpft

neu verspiegelt

von den Blendern

Gefühllos

von Menschen

Ewiggestrigen. Blendern.

neu erzählt

neu verspiegelt

von den Tauben

und Blinden

par amour de la vérité

2007-06-26T00:59:00.001+02:00

Was wissentlich
verschwiegen worden ist

Was ehrlich
belogen worden ist

Ist die Wahrheit
die jeder kannte
und deshalb
betrogen worden ist

Afrique

2007-06-26T00:30:00.000+02:00

Was bleibt

wenn Hüllen fallen
der Mantel abgestreift
zu staubigen Füßen liegend

wenn Fäden gezogen
die Lider hoch geklappt
den klaren Blick freigebend

die gleichen Körper
ohne jede Gegenwehr
dieselben Blicke
voller Tränenmeer

laisser à désirer

2007-06-16T10:34:00.003+02:00

Das wird dann wieder
einer der Momente gewesen sein

dessen Endlichkeit
in Unendlichkeit hätte fließen solln

dessen Trennung
in Unzertrennlichkeit hätte münden solln

dessen Realität
all das Illusion sein lassen wird

Berlin-Westkreuz

2007-06-16T10:34:00.002+02:00

Einsteigen
Umsteigen
Aussteigen

Geburt
Leben
Tod

le coeur

2007-06-16T10:34:00.000+02:00

ausgehungert
verdorrt
aufgefressen
den Rest

entlebt
ausgehöhlt
entfernt
der Corpus

auferstanden
entfacht
aufgegangen
Neues Leben

noir sur blanc

2007-06-16T10:00:00.000+02:00

Druckerschwärze auf Papier
Schachfiguren aufm Feld
Wahrheit versprachen sie dir
Lügen gaben sie mir

seize mots

2007-06-15T15:57:00.000+02:00

Schlächter, Krieger, Flieger
Wächter, Bieger, Sieger,
Unverletzlich, Regenlieder

Ächter, Verfechter, Verlierer
Gelächter, Flieder wieder
Verletzlich, Sonnenlieder

Ahrensfelde

2007-06-15T15:15:00.004+02:00

Sie will die Zeitung nicht herausrücken, nach der mein Kopf so lechzt, meine Augen stieren. Püppchen. Lackierte Braut mit Stiefeletten. Sie war schon fertig, mit dem ersten Seitenbündel, griff aber zurück. Liest die dritte Seite. Zu lang für sie. Zu wenig Zeit für mich. Normalerweise die analytische, narrative Seite, eine Seite, ein Thema. Aber heute mit Popkultur. Millionär steht am Ende der Headline, ich assoziiere den Schwiegersohn der schwarz-rot-goldenen Nation. Treffer. Scheiß Kuh, Scheiß Zeitung. Pause. Gähnen – sagte ich doch, zu lang für sie. Zweiter Versuch. Fußschwenker. Ich beobachte sie, sie ist unwissend. Ungewollte Protagonistin einer Berlin-Fahrt. Ich könnte sie fragen, es liegt auf der Brust. Nein, ich ertrage ihre Stimme nicht. Schon wieder Pause. Sie wühlt in ihrem Haar. Das macht sie nicht schlauer, mich auch nicht. Dritter Versuch. Alles Tarnung. Aufgabe. Meine Begierde ist von ihr zu einem Sozi degradiert worden. Stiller Mitfahrer. Ich bleibe demütig. Ich will die Zeitung nicht anfassen, halte meine Finger zurück. Ich veröffentliche diese Geschichte. Bestseller. Sie stöhnt schon. Zu viel des Guten. Von der Million kaufe ich Zeitungen, mit denen ich Bahnplätze ausstatte. Alle sollen lesen. Sich nicht zurückhalten, Begierde stillen und begierdiger werden. Trotzdem blöde Kuh!

bascule électronique

2007-06-15T15:15:00.003+02:00

Das Leben der Kippschaltung ist dichotom. An, aus, klipp, klapp. Auf seinem eingefahrenen Kontinuum existiert kein Mittelpunkt, der sich einrasten ließe. Viel mehr spielt sich das Leben um einen solchen Punkt herum ab. Alpha oder Omega, Leben oder Tod. Keine Zwischenstufen, nur Endpunkte. Diese aber tausendfach. Schwarz-Weiß-Malerei. Damit grenzt sich die Kippschaltung bewusst von der Regelschaltung ab, deren vielfältige Möglichkeiten uns verwirren. Jede einzelne Stufe, jedes menschliche Bedürfnis vermag sie zu simulieren. Komplexität ist ihr Markenzeichen. Sie ist eine Verführerin. Unsere wahren Ängste versteckt sie in unzähligen Einstellungen. Die Kippschaltung hingegen ist radikaler. Sie ist das Skalpell, das den Tumor entfernt. Sie gibt Leben, sie nimmt es. Ohne sie keine Regelschaltung.

tram

2007-06-15T15:15:00.002+02:00

In meinem Kopf fahren Straßenbahnen. Rattern schwere Gußräder auf Fasern des Nervensystems. Bremsen unbedacht. Schütten Menschen über den synaptischen Abgrund aus. Endlose Leere. Sekundenflug. Knallen sie auf den Boden, zerbersten sie im Brei der Windungen, Schleifen, Fissuren. Anfahrt. Auffahrt. Bis zur nächsten Haltestelle. Zum Aushalten nicht. Dieses Ein- und Ausfahren.

Halbakt-Clown.Artist

2007-06-15T15:15:00.001+02:00

Den Blick nach rechts gewandt, verharrte er in der endlosen Leere eines braun-schwarzen Flecks. Gewiss, er nahm ihn wahr. Die scharfe Kontur, mit der sich tausend winzige Moleküle von ihrem zartrosa Hintergrund abgrenzten. Über die Jahre hatten sie sich zu einem Kreis eingefunden, aus dem mehrere Haare wie Leuchttürme emporragten, als wollten sie die Aufmerksamkeit auf dieses Stück mutierter Zellen lenken. Ja, er nahm ihn war. Aber das, was von diesem Fleck in seinem Kopf zurück blieb, war doch nicht mehr als die Summe miteinander verknoteter Sinneswahrnehmungen, war nicht mehr als pure Physiologie, ein Hammer, der die Seiten mechanisch schwingen, aber keine Farben mehr entstehen ließ. Keine Phantasie, keine Erregung, kein Gefühl. Das, was er sonst auslöste, dieser von der Natur hingetuschte Tintenklecks unterhalb ihrer Lippen, war gegangen. Verschwunden. Hatte sich seiner entzogen durch die kleine Kammer des Korridors, der er nie Aufmerksamkeit schenkte. Sie war in die Wand geschlagen, nur einige Zentimeter Innereien, verdeckt von einer lindgrünen Eichentür, deren Schloss mehr Zierde denn Schutz ausstrahlte. Für Diego war sie nie mehr als ein Hort für Konserven, ein Platzhalter irgendwo zwischen Küche und Badezimmer, eine Sackgasse. Man konnte durch sie weder hinein noch hinaus, man blieb. Eine geschlossene Gesellschaft, die er tief verachtete, der er aber Maria zuliebe grundsolide gelogene Sympathie entgegenbrachte, so lange wie ihr Leberfleck das auslöste, was er seit einigen Wochen nicht mehr tat. Erst jetzt, wo dieses vertraute Bild sich von ihm entfremdet hatte, erst jetzt nahm er wahr. Die Wahrheit.
Dreiundachtzig Kilogramm Filet verteilten sich auf Stahlfedern, die ihrer gewohnten Arbeit nachgingen. Es tropfte wie beim Schlächter. Maria lag regungslos danieder. Ihr Blick klebte an der Decke wie der Kaugummi an seinen ausgelatschten Budapestern, deren Hinterkappe keinen Halt mehr gaben. Diego hasste Schnüren. Es war ihm eine lästige Alltagshandlung, die ewig gleiche Rille, die der Arm des Plattenspielers monoton entlang fuhr. Hineingleiten, schwerelos, ohne Anstrengungen – das war seine Maxime. Es gelang ihm nicht immer. Unregelmäßigkeiten, er suchte verzweifelt danach, nach einem Riss, dem Abdruck eines zerquetschten Insekts, Leben. Alles was er finden konnte, war konsonant, war tot. Die Schwerkraft ließ Marias fleischige Brüste an ihrem hageren Korpus nach unten hängen. Ihre rechte Hand baumelte vom Bett, die Beine wie Streichhölzer in einer Schachtel gestreckt. Und wie deren Zündköpfe waren ihre Nägel rot. Wie eine seiner Patientinnen. Doch sie war nicht seine Patientin. Viel mehr lagen sie beide hier auf diesem Bett, dessen gegilbtes Laken einem Gehirn ähnelte. Windungen, tiefe Fissuren, ein Graben, der es in zwei Hälften teilte. Diego war entrückt. Betont lässig hatte er das linke Bein auf dem rechten Knie fixiert und ließ seinen Fuß fröhlich kreisen als döse er auf einer frisch gemähten Sommerwiese, den Stängel einer Kornblume zwischen den Zähnen. Den muskulösen Oberkörper hatte er aufrichtet. Ihr zugewandt, offen. Als wollte er den linken Arm wie eine Handbremse lösen und auf Marias Seite rollen im nächsten Moment, in der nächsten Minute, Stunde, am nächsten Tag, im nächsten Jahr. Einzig, die Bremse ließ sich nicht lösen, die Finger gruben sich zwischen Gestell und Matratze tief hinein. Die Repeattaste des kleinen Kassettenspielers am Kopfende des Bettes hatte sich seit Monaten schon in der Plastikapplikation verfangen. In my secret life. In seinem Kopf erklang nur noch Cohens pechschwarze Stimme, diese Warteraummusik mittelmäßiger Großstadtzahnärzte. Als würden sie das musikalische Gesamtwerk eines Künstlers nicht anerkennen wollen, stießen sie fortwährend aus kleinen Lautsprecherboxen dieses eine Lied in die Stuhlrunde aus. Und die wippte hypnotisch auf den weißen Freischwingern mit, die akkurat am mittigen Zeitschriftenschrein ausgerichtet waren, vertieft ins gedankliche Vakuum. Maria wippte mit, nahm mit ihrem Leben in dieser dehospitalisierten Gruppe Platz. Eines Tag meinte Diego ein kaum vernehmbares „Mein rechter, rechter Platz ist leer, ich wünsche mir den Diego her“ aus Marias zuckersüßem Mund zu vernehmen. Die kirschroten Lippen, denen sie mit einer blitzschnellen Zungenbewegung den Glanz einer Eisbahn verleihen konnte, knabberten an seinen Ohrläppchen und ein verführerisch-warmer Abendhauch wollte ihn beinahe setzen lassen. Diese verdammten Wiederholungen. Diese Stupidität. Diese Regelmäßigkeiten. Wo war der Löwenzahn, der durch den Asphalt dringt, wo war Peter Lustig? Und da verstand er. Der linke Arm würde der Richtung der anderen Glieder nicht mehr folgen, er würde im Bettkasten stecken bleiben. Sie würden ihm folgen, von rechts nach links. Die Umkehrung dessen, was Maria gewohnt war. Die Heimkehr Diegos zu dem, was er gewohnt war und vergaß. Zu einem neuen Fleck, mit neuer Kontur, mehr als pure Physiologie, Leben eben. Marias war seit langem erloschen. Das, was noch übrig blieb, nahm Diego letzte Nacht.

Text zu Halbakt-Clown. Artist. (Max Beckmann)

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